Toada

Meus ouvidos não nasceram

Para perceber a eloquência de seu silêncio

Assim como os seus não nasceram

Para se adaptar à urgência de minhas sílabas

Que se juntam indefinidas

Mas sei que, em algum lugar

Nossos corpos se entendem

Nossas almas conversam

Sei que passeias

Às minhas vistas, como em um andor

Que carrega uma imagem inacabada

Cujos dedos humanos

Mostram-se incapazes de esculpir o que resta

Da santa maculada

Que sobrevive dos poemas, preces e palavras

Seus olhos,

Duas janelas inacessíveis e destrancadas,

Guardam um poço castanho

De um desconhecido familiar

E é só ali, que eu te encontro,

Na revolta,

No abismo que me puxa

E atemoriza.

Meu mundo é ladeado de flores vagabundas

Que insistem em brotar no asfalto

Carrego um eterno desconsenso do tempo

Lamento, então, minha triste toada.

Angelo  A. P. Nascimento